Май. Поэзия сегоднешнего дня
Константин ФОФАНОВ
Май
Бледный вечер весны и задумчив и тих, Зарумянен вечерней зарею, Грустно в окна глядит; и слагается стих, И теснится мечта за мечтою.
Что-то грустно душе, что-то сердцу больней, Иль взгрустнулося мне о бывалом? Это май-баловник, это май-чародей Веет свежим своим опахалом.
Там, за душной чертою столичных громад, На степях светозарной природы, Звонко птицы поют, и плывет аромат, И журчат сладкоструйные воды.
И дрожит под росою душистых полей Бледный ландыш склоненным бокалом, — Это май-баловник, это май-чародей
Дорогая моя! Если б встретиться нам В звучном празднике юного мая — И сиренью дышать, и внимать соловьям, Мир любви и страстей обнимая!
О, как счастлив бы стал я любовью твоей, Сколько грез в моем сердце усталом Этот май-баловник, этот май-чародей Разбудил бы своим опахалом!..
1 мая 1885
Сергей ЕСЕНИН
1 мая
Есть музыка, стихи и танцы, Есть ложь и лесть… Пускай меня бранят за «Стансы» — В них правда есть.
Я видел праздник, праздник мая — И поражен. Готов был сгибнуть, обнимая Всех дев и жен.
Куда пойдешь, кому расскажешь На чье-то «хны», Что в солнечной
Ну как тут в сердце гимн не высечь, Не впасть как в дрожь? Гуляли, пели сорок тысяч И пили тож. Стихи! стихи!
Не очень лефте! Простей! Простей!
Мы пили за здоровье нефти И за гостей.
И, первый мой бокал вздымая, Одним кивком Я выпил в этот праздник мая За Совнарком.
Второй бокал, чтоб так, не очень Вдрезину лечь, Я гордо выпил за рабочих Под чью-то речь.
И третий мой бокал я выпил, Как некий хан, За то, чтоб не сгибалась в хрипе Судьба крестьян.
Пей, сердце! Только не в упор ты, Чтоб жизнь губя… Вот потому я пил четвертый Лишь за себя.
1925
Николай ГЛАЗКОВ
Девятое мая
Ночь. По эфиру, народы радуя, О мире миру вещает радио — И от рассвета до салюта Победа эта звенит повсюду.
На радость людям небо в алом Гремит салютом небывалым! Идет солдат — отважный воин, Всех больше рад он и доволен.
Он победил в огне сраженья, Он позабыл свои лишенья, Чтоб человеки изобилья Его вовеки не забыли!
1945
Илья ТЮРИН
24 мая 1940
Год, как я вижу недолжное, лишнее; Праздную чуждое мне. Будто сегодня все мертвые ближние Пляшут в настольном огне. Или сознание делает сотую Злую версту за чертой — Будто я вижу твой берег за Охтою И абажур золотой.
Что там на стенах? Какие за стенами
Звуки доступны тебе? Кто ты, покуда немыми сиренами В грубой влеком скорлупе? Кто тебе дал по канону сочельника Нимб твоих рыжих волос — Смутную радость жужжащего пчельника
Будущих слов? или слез? Чей ты Иосиф? Где братья соседские,
Где же волы у яслей? Эти вопросы последние детские В жизни, покуда мы с ней. Это для нас любопытство, ребячество —
Но и для Бога простой Способ повыведать: что обозначится
В Нем этой малой чертой. Ибо Он знает: пока не отпрянули Мы к рубежу своему — В мыслях и голосе, поздно ли, рано ли — Мы обратимся к Нему. Это уже Рождество и Успение.
Выберешь сам наугад. Слышишь за стенкой непрочное пение
Граждан своих, Ленинград? Души случайные, тени печальные Слабо выводят сквозь сон. Город портов, пять утра, и причальные
Блоки затеяли звон. И исчезает святая окраина Вдаль над провисшим бельем. Выпьем за Родину, выпьем за Сталина, Выпьем и снова нальем.
25 мая 1997
Илья Тюрин — замечательный поэт, эссеист, рано и трагически ушедший из жизни. Ровно десять лет назад в издательстве «Художественная литература» посмертно вышла книга его стихов, статей, песен, эссе «Письмо». С творчеством Ильи Тюрина можно познакомиться на сайте